Quante vite, quante prove dietro a quella maschera: ogni strato di pelle è vero, è mio, l’anima è la mia. Quella è la versione fantasmagorica di me, la mia verità colorata, la mia trasformazione. Il mio romanzo autobiografico è maledettamente vero. Arriva con la stessa intensità, sia come lame acuminate che come velluto. È questa la sua funzione, quella di scuotere e poi di rassicurare che dalla tempesta si può uscire rigenerati: diversi e uguali allo stesso tempo, perché le energie, le vibrazioni non sono più dissonanti. Lacrime e gioie rendono il senso e la dignità di ogni esistenza, la edificano, restituendo una forma esclusiva, speciale, memorabile. Bisogna solo averne il coraggio. Difficile guardare con la lente d’ingrandimento luci e ombre della propria vita, senza filtri, senza coltri di nebbia a coprire le spine. Eppure, quegli sguardi sul passato aprono scorci sul presente, trovando un patrimonio comune, universale, di tracce lasciate nell’anima a segnare destini. E poi i colori a salvare, per ridipingere presente e futuro, nodi sciolti per dire sei quella che sei e Lascia impronte di te, scalza.